La Nuit des Veilleurs (Conte de Noël de Eflamm Caouissin)

Pour la veillée précédant la messe de la Nuit de Noël qui était célébrée cette année à 22h30 à Pontivy, j’ai eu le plaisir d’écrire un conte de Noël enraciné localement, avec quelques figures connues de l’histoire de Pontivy, mais également une légende qu’on retrouve sur Pontivy, que j’ai pu intégrer dans mon texte. Je vous livre ce conte ci-dessous. Pour l’occasion, il était entrecoupé de plusieurs chants traditionnels de Noël, et avec un morceau d’orgue en sourdine à un moment.  

On dit qu’à Pontivy, certaines nuits respirent plus profondément que d’autres. La nuit de Noël, surtout.

Elle glisse dans la ville comme une eau claire : elle se faufile entre les maisons de granit, prend appui sur les pavés brillants d’humidité, et accroche aux réverbères une lumière si douce qu’on croirait la Bretagne entière suspendue à son propre souffle. Les rues se drapent de dentelles aux multiples couleurs, offrant aux nuits d’hiver un parfum d’enfance.

Enora marchait vers la basilique Notre-Dame-de-Joie.
Elle connaissait chaque pierre, chaque ombre, chaque odeur de cette ville qui semblait veiller en silence. En entrant, elle sentit ce calme qui descend parfois sur les lieux anciens, un calme habité, comme si les siècles offraient encore les prières des aïeux.

Auprès du maître-autel, au fond du chœur entouré de sapins ornés, la petite flamme de la veilleuse vacillait. Elle semblait faire signe à celui qui doutait, à celui qui espérait encore un peu, à celui qui revenait sans savoir ce qu’il venait chercher.

Enora pensa à l’histoire qu’on lui racontait enfant : l’abbé Claude Marquet, en 1696, entraînant tout un peuple épuisé par la peste à se tourner vers Notre-Dame de Joie. Il n’y avait pas d’éclats, pas de tonnerre, seulement une prière devenue mémoire vivante.
«Ô Vierge de la crèche, Notre-Dame de Joie, que tu as dû être heureuse en donnant naissance au Roi des rois…», lança-t-elle intérieurement.

Et puis il y avait saint Ivy.
Le saint veilleur, le saint marcheur, l’homme des retraites silencieuses, dont l’ombre semblait encore suivre les chemins de la ville. Certains soirs, on disait qu’on sentait sa présence comme un appui discret, un souffle qui n’impose rien mais qui soutient tout.

Enora sourit. Les saints d’ici ont toujours été familiers : ils ne parlent pas fort, mais ils marchent avec nous.

Elle allait ressortir quand elle aperçut, assis tout au fond, un vieil homme tenant une lampe à huile. Son regard était calme comme l’eau d’un étang où se reflète la lune.

— Enora demanda : « Vous veillez ? »
— L’homme répondit : « Je continue ce que d’autres ont commencé. »

Saint Ivy veillait.
Claude Marquet veillait.
Et ceux qui portent encore la lumière de l’espérance ne s’éteignent jamais vraiment.

Il posa la lampe dans les mains d’Enora en disant :
— Conduis-la. Là où la ville a besoin de se souvenir.

Enora marcha alors vers le vieux cimetière, passant par les rues qui avaient marqué l’histoire de la ville, de maisons en étables.

Arrivée au cimetière, le mur de pierre accueillait, massif et silencieux, le célèbre menhir de Pontivy.
La flamme de la lampe éclaira doucement la pierre antique, et les mots de la légende revinrent :

Chaque nuit de Noël, lorsque minuit sonne,
la pierre se détache, glisse et descend vers la chapelle de la Houssaye,
jusqu’au ruisseau de Saint-Niel.
Un trésor s’ouvre alors, éclatant, éphémère.
Mais gare à celui qui veut s’en saisir :
la pierre revient, lourde comme un jugement,
et referme dans son étreinte ce qui ne devait pas être pris.

Enora murmura pour elle-même :
« Le trésor n’est pas dans ce qu’on prend… mais dans ce qu’on reçoit. »

Minuit approchait.
Des pas résonnèrent derrière elle. Une femme âgée, un commerçant tardif, un jeune en trottinette que la nuit n’effrayait plus, un couple serré sous un même manteau… Tous s’approchaient, attirés par la lueur, comme si la ville elle-même les guidait.

Minuit sonna.
Dans le silence vibrant, la pierre sembla respirer.
Une simple impression, presque un frémissement, mais suffisante pour que chacun retienne son souffle.

Une paix étrange descendit alors, ample, douce, presque palpable, une paix qui rappelait l’élan d’autrefois, lorsque l’abbé Claude Marquet avait demandé pour tout un peuple ce que chaque cœur demande encore : la joie, la vie, la lumière. L’espérance comme un trésor.

Alors chacun alluma ce qu’il avait : un téléphone, une petite bougie, une lampe oubliée dans une poche.
Enora leva sa lampe. La flamme vibra, éclatante dans la nuit, comme une parole qui enfin ose se dire, emportant avec elle de nombreux habitants.

La procession grandissait peu à peu, vers la Houssaye puis vers la basilique, au fil des pas.
Le peuple qui marchait dans les ténèbres a vu une grande lumière, et sur ceux qui habitaient le pays de l’ombre de la mort, la lumière a resplendi (Isaïe 9,2).

En redescendant vers la basilique, Enora sentit que quelque chose en elle s’était ouvert, non comme un miracle, mais comme une vérité simple : la lumière n’est jamais forte seule ; elle devient forte quand elle s’offre, quand elle se donne et se déploie.

Quand elle entra dans l’édifice éclairé de mille bougies, l’orgue jouait l’un de ces Noëls anciens qui vous font vibrer. Le vieil homme, lui, avait disparu. Sur le banc, il ne restait qu’une médaille de saint Ivy, tiède encore, comme si des doigts l’avaient laissée là à l’instant.

On entendit chuchoter au recoin des cœurs : « Aujourd’hui s’est levée la lumière, c’est la lumière du Seigneur. »

Et ce Noël-là, beaucoup racontèrent que la messe de minuit avait eu un éclat particulier : non pas un éclat qu’on voit, mais un éclat qu’on porte.

Dans cette nuit, en communion avec ceux qui ont été, Pontivy avait recommencé à veiller. Et ceux qui veillent ensemble recréent le monde un peu plus lumineux qu’ils ne l’ont trouvé.

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